Пару дней назад, я писал о печке, доставшейся нам вместе с домом. Конечно, она немного неровная, но очень милая. Не знаю, кто её создал, но он явно старался и вкладывал душу. Да, получилось немного криво, но мы всё равно обожаем нашу печку и ни за что не будем её ломать. Как советовали нам некоторые из комментаторов.
Другие, наоборот — восхищались нашим "милым чудовищем", её многочисленными дверками и конструкцией. Читатели присылали фотографии собственных печей. В комментариях сразу образовалась тёплая и уютная атмосфера. Я понимаю почему: многие сразу вспоминают детство и бабушку. Деревню и русскую печку. Огромную и тёплую. В детстве всё кажется огромным.
Как у всякого маленького мальчика, у меня тоже была бабушка. И дедушка, конечно же.
Дед был бывшим военным и, как все мужики его возраста, успел повоевать в той Великой Войне. Он был большим, абсолютно лысым и очень громким. Настоящий командир Красной Армии. Он намыливал голову помазком и брил опасной бритвой "под Котовского".Маленький деревянный домик стоял на опушке леса, рядом с большим водохранилищем. А посередине дома стояла огромная русская печка. Вся жизнь в доме вращалась вокруг неё. Казалось, весь дом был выстроен вокруг печи. Она была центром деревенской жизни. Большая и белая.
С одной стороны печки, была спальня, где стояла большая хозяйская кровать, а с другой "гостевая" комната, где стоял диван и телевизор. И стояла лесенка ведущая на печку. Между трубой и стеной было очень уютно валяться, глядя вниз на телевизор. И нисколько не жёстко. Там же, обычно, я и засыпал под бормотание программы "Международная панорама", где усатый ведущий рассказывал об ужасах заграничной жизни. Дедушка внимательно слушал и ругал империалистов.
А утром, бабушка растапливала печку и пекла хлеб. Она сама пекла хлеб. До ближайшего магазина нужно было идти километров десять вокруг озера и не набегаешься. Дедушка привозил сразу мешок муки, а бабушка пекла хлеб в печи. Круглый и вкусный. Специально для внуков сажала отдельный каравай с глазами и улыбкой. И пирожки с вареньем.
А потом она будила нас, внуков, и мы всё это съедали запивая молоком.
Прошло ужасно много времени, уже давно нет ни бабушки, ни дедушки, да, и того домика с печкой я уже не найду, даже если они и сохранились. Но как можно это забыть? Это утро, этот хлеб, это тёплое молоко, которое ещё полчаса назад достали прямо из коровы.
Как можно объяснить новому поколению, как это здорово спать на тёплой печке, а просыпаться от аромата горячего хлеба? Мы давно перебрались в города, бабушки пекут внукам пирожки в электрических духовках с конвекцией, а молоко добывают из холодильника, и оно совсем не пачкает кружку в которую его наливают.
Интересно, что будут вспоминать наши внуки о нас? Как дедушка, надев очки быстро-быстро стучал по кнопкам, посмеиваясь и ухмыляясь? Как бабушка, взяв в руки кисть, рисовала на холсте пейзажи острова Санторини? Белой и голубой краской. Белые домики и голубой небо.
А что вы вспоминаете о вашей бабушке и дедушке? Была у них русская печка?